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Fala-se do tempo… do clima, do frio.
Perde-se a confiança no Sol.
São os dias calmos e tranquilos que antecedem a Primavera.
Fala-se do tempo, duvida-se, afirma-se, tem-se a ideia de que tudo a qualquer instante pode mudar. Pode vir a chuva, pode voltar o vento, pode voltar em tempo, pode vir o frio.
Não se acredita no calor dos dias, que aqui e agora por nós é desfrutado.
Ainda há neve na montanha… alguém perto relembra. É certo, em neve até Abril.
Relembram-me, ninguém acredita no tempo que nos é concedido.
Ninguém aqui acredita ou imagina sequer em um fluxo de vida entre elementos... Olho em volta; um mecânico, um electricista, um professor, um alcoólico, um reformado, o dono do estabelecimento… É apenas luz da qual toda a vida depende, relembra; sentados junto ao rio pequeno que agora mais fraco, mas com outra beleza, salta e avança entre as pedras do seu percurso.
Regressam aves, regressa o canto que ecoa na luz do vale.
Passa uma motocicleta que irrompe o silêncio em baixa velocidade saudando os contempladores. Incrédulo, também eu, que precisava de uma fotografia.
A calçada antiga, a nova vedação camarária - verde por sinal - e a alta chaminé desactivada; vermelha colunar do tempo, repouso e local de avistamento da sociedade aos olhos de uma cegonha. Em silhueta distam antigos pinheiros e choupos, a casa de pedra no rio, a outra torre erguida ao som da alta-voltagem e a luz do dia languidamente abraçada pela copa das agulhas nos ramos.
Nada mais avisto... E escrevo, não mais quero ver.
À direita, em baixa paisagem, volto ao rio, pequeno, conduzido por ramos de arrasto, silvas, freixos, arbustos e árvores de pequeno porte, por isso memorável.
Pode vir a chuva, a neve e o vento, mas este fim de tarde é único. Por fim é tarde.
Verdejante horizonte ainda tímido relembra o Outono e o laranja-escarlate das árvores desfolhadas pela terra em viagem. É o falso rubor adiantado pela luz que mascara de cor as plantas, agora verdes. Reescrevo, agora douradas, em fim de tarde.
Não deixa de ser vida, não deixa de ser o astro pintor.
Se fiel for ao relato, retrato o que vejo como… mais que Sol, ainda além que luz… reescreve, mil sóis atrás dos pinheiros.
Entre os espaços vazios das plantas, dos troncos e altos ramos ocupa esta luz o falso limite da folhagem, propagando-se em todas as direcções de entre o difuso verde filtro de bosque, inundando o restante dia em noite e ocaso.
Mil sóis ou astro maior que agora se despede do infinito pela evidente escala da floresta em paisagem. Relembro a chávena fria e tragando ainda morna a seiva que flui pela garganta agastada pelo fumo, experimento o estímulo ou o paladar dos poetas que escrevem sentados num banco de café.